Asesinato en la Capilla con Cuchilla Mental
Entrando, llamando, cayendo...
de noche, en el lugar de la eterna noche... la mente.
Surgen ángeles de las esquinas de los círculos,
la glosolalia inunda mis oídos, estridencias...
paladeo el sabor del color rojo, carnoso y cálido,
mientras contemplo los tonos de los cánticos
de sufrimiento entre los gritos de los coros.
Un duende verdoso corretea y danza
y con sus hojas los árboles crean máscaras;
un cuadro de mi mismo, tengo un cuchillo en la mano,
soy yo, no soy yo, imagen rota,
rotos los límites, creando nuevos límites...
¡El Metaprogramador ha muerto!
¡Viva el Metaprogramador!
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